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Como não transar em Nova York

Como não transar em Nova York



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O encontro de Lauren Quinn é um lembrete de como as pessoas são frágeis.

"ENTÃO, POSSO PERGUNTAR ALGO?" Angelo dá uma olhada hesitante.

Eu enrolo meus dedos em torno da borda do colchão, minhas pernas cruzadas para que talvez ele possa ver minha saia e talvez não. "Atire." Eu mostro para ele o que ele me disse que é o meu sorriso Cali.

“Por que você escreve sobre isso - guerra, trauma e merda?”

Eu suspiro. Essa não era a pergunta que eu esperava. “Não sei”, começo, faço uma pausa, procuro as palavras certas. “Não sei”, repito.

Sinto uma pontada de desonestidade, e talvez Ângelo também sinta. Eu passei os últimos cinco dias com ele, vivendo sua vida de Manhattan de 22 anos - arte de rua e invasão de propriedade e pizza de alcachofra às 4 da manhã. Tenho dormido em um colchão de ar semiflacionado que ocupa a maior parte de seu estúdio no East Village - um daqueles negócios insanos de controle de aluguel que apenas os nova-iorquinos nativos têm.

Decidi que esta noite não vou dormir no colchão de ar. Eu estarei dormindo na cama de Ângelo, porque vou seduzi-lo.

Tem menos a ver com colchão de ar do que com o fato de que, nos últimos cinco dias, discutimos algo sério. "Derrubado?" ele perguntou-me. "Ei, deve ser uma gíria de Cali."

Angelo é direto do Queens, sua fala salpicada com mais "Ei, palavra" s do que minhas próprias "hella" e "cara" s. Eu o conheci um ano antes, em um beco em Munique, em busca de uma fábrica de peças automotivas abandonada. Ele era um dos únicos outros americanos que tinham vindo até a Alemanha para o festival de arte de rua DIY, e ele me encantou pra caralho - aquele tipo de durão da classe trabalhadora que você simplesmente não encontra em Califórnia.

Nós passamos aquele fim de semana festejando, saindo, dançando até o amanhecer. Ele partiu para a estação de trem coberto de purpurina e suor, disse-me que se eu fosse para Nova York, ele teria o melhor lugar que eu já teria, sem razão para ficar em outro lugar, eu poderia ficar com ele quando " Sem problemas, sem problemas. ”

E eu o aceitei - estendi uma escala para que eu pudesse correr por Nova York com ele, fingindo que eu também era um hipster de arte recém-saído da faculdade. Foi uma boa distração do meu destino final - uma estadia indefinida em um país do terceiro mundo assombrado pela guerra, onde eu estaria escrevendo sobre os efeitos de longo prazo do trauma.

Talvez ele esperou até a minha última noite para me perguntar por quê, da mesma forma que eu esperei até a última noite para tentar colocar os movimentos nele.

Ele olha de volta para mim, esperando.

“Acho que o trauma é um assunto fascinante para mim. E eu tenho minha própria merda ", eu admito. “Bem, eu não sei,” eu me apresso. "Quer dizer, talvez eu queira."

Ele aperta os olhos um pouco, inclina a cabeça para mim.

"Bem, há uma coisa que surgiu quando comecei minha pesquisa sobre a guerra, alguns meses atrás." Eu sinto meu estômago embrulhar. Cale-se! uma voz em mim chora. “Não sei se é uma memória, não sei o que é, mais uma imagem, na verdade, que veio disparada do nada. Este velho que eu conheço o viu recostado na cadeira, abrindo o zíper de uma pochete com todas as merdas de coisas, e eu tive um flash de ... um cara, uma fivela de cinto. " Eu faço uma cara de limão azedo e balanço meus ombros. "Merda assustadora."

Eu sinto o desmaio de pânico, meus lábios se movendo, continuando, enquanto meu cérebro grita para eu parar: Isso não é conversa sexy. “Mas foi estranho, porque embora não fosse uma imagem totalmente clara, fez um sentimento realmente distinto em mim - quente e em pânico e hiperconsciente, em alerta.” Digo a ele como, quando a imagem surgiu, me senti como um animal - como as orelhas de um cachorro ficam espetadas ou como um lagarto congela.

A voz grita para eu parar, mas continua saindo. Eu enrosco meus dedos nas pontas de um cobertor, eu não olho para ele, enquanto digo a ele como eu escrevi a coisa toda - "eu sendo dramático, um pervertido" - até que eu disse aleatoriamente a um amigo sobre isso de passagem, sem realmente querer - "meio como estou lhe contando agora", eu rio - e como ela foi uma sobrevivente de incesto e olhou para mim com olhos supercompreensivos e me disse sobre suas experiências com memórias e como tinha sido tão parecido com o meu, eu perdi severamente minha merda por algumas semanas depois disso. Desde então, mais algumas imagens surgiram, sempre a ver com fivelas de cintos e sempre acompanhadas de um pânico branco nas entranhas, o som de mil abelhas zumbindo no meu sangue.

Angelo olha para o teto e pergunta: "Então, você acha que, escrevendo sobre a guerra e suas merdas, vai entender a sua?"

Deixei escapar uma risada bufada - talvez esse garoto tenha me acertado. "Não sei o que diabos estou fazendo. Mas, "eu tiro o travesseiro que estou segurando, coloco-o ao lado da dobra de seu cotovelo e me estico ao lado dele," posso te dizer uma coisa: isso é uma conversa de travesseiro fodida. "

E ele me olha meio surpreso, como se não soubesse o que eu estava fazendo. Eu corro meus dedos pelo comprimento de seu braço e quando ele olha para mim finalmente, seus olhos parecem quase assustados. Eu mostro meu sorriso Cali.

Tem sido um dia quente, talvez um dos últimos do ano, e a janela ainda está aberta - sirenes e vozes de aparelhos de televisão ecoando pelo feixe de luz - e essa é a nossa trilha sonora quando começamos a nos beijar. Ele cheira a cigarro, falafel, maconha velha e menino - não homem, menino.

Nós nos beijamos assim por um tempo - eu de lado, ele se inclinando, depois se afastando. Sem mãos sob as roupas ou saias ou qualquer coisa.

Ele rola de costas, olha para o teto e suspira. “Sabe, quando você disse tudo isso, me fez pensar”, ele começa. “Eu também tenho minha própria merda. E penso nisso o tempo todo, todos os dias. ”

E ele começa a me dizer: como ele pode se lembrar de tudo - um quarto escuro - não apenas como começou, como ele chegou lá. E ele sente que precisa descobrir isso, precisa saber. “Eu acho que isso me diria se eu fosse gay ou não.”

É minha vez de inclinar minha cabeça. "Gay?" Nos últimos cinco dias, nada sobre ele - não a maneira como ele perscruta garotas na rua ou lamenta tristemente como ele sempre é colocado na "zona de amizade" - me pareceu gay.

“Bem, eu não sei. Quer dizer, eu gosto de olhar para garotas e gosto de ficar com garotas, mas quando se trata disso, eu fico paralisado. Não pode fazer isso, nahmean? Eu, você sabe, fiz sexo com garotas e tive namoradas, mas sempre fico louco e simplesmente não posso, não posso ... ”

“Não consegue levantar no começo?”

"Sim."

"E você acha que isso significa que você é gay?"

"Bem, eu não sei, o que mais isso significaria?" Ele rola para o lado, para me encarar; nossas barrigas quase se tocam quando respiramos. “Eu decidi um dia-Foda-se, vou ver do que se trata essa merda. Então eu assisti um pouco de pornografia gay. E realmente não fez nada. Então eu realmente não sabia o que diabos estava acontecendo. "

Ele suspira e eu vejo os músculos perturbados se movendo sob sua pele lisa - uma cicatriz lateral em uma testa jovem demais para rugas.

"Bem, não ser capaz de levantar isso não significa necessariamente que você seja gay. Quer dizer, poderia, mas poderia ser outra merda também. ” Não conto a ele sobre todos os caras com quem saí com problemas semelhantes - disfunções sexuais e neuroses, como pareço ser capaz de farejá-los e como algo sobre eles me faz sentir segura e poderosa.

Aqueles olhos verdes procuram os meus e ele pergunta: "Como o quê?"

Ele quer que eu tenha uma resposta, eu acho, para saber algo que ele não sabe - talvez porque eu seja mais velho, ou porque eu viajei mais do que ele e ele pensa que isso me torna mundano e sábio (“Ei, viajante louco , ”Ele me apresentou como) - porque ele conhece Nova York, mas eu sei de outra coisa.

Mas eu não. Então eu dou a ele o melhor que eu sei, que não é muito: “Bem, eu também me encerrei. É diferente - posso ficar totalmente com alguém no início. Mas, você sabe, um mês, dois meses depois, é como se algo se fechasse em mim. Eu começo a me calar, não estou interessado. Quero dizer, sempre há um pouco de magia que morre, mas isso parece outra coisa: repulsão. Será como uma tarefa árdua e farei de tudo para não ter que fazer isso. "

Eu digo isso com minha perna envolta em sua pélvis. Eu olho para as telas empilhadas contra a parede, baldes de tinta velha, e penso brevemente sobre como tudo é fácil: estou indo embora, ele está aqui, é tudo transitório e seguro - para mim.

Ângelo fica quieto por um longo tempo. "Ei, eu nunca disse a ninguém essa merda."

Ficamos ali deitados sob o fluxo fraco de sirenes, sirenes sem fim. Nos beijamos um pouco mais. Ele rola em cima de mim e posso sentir - a completa falta de uma ereção pressionando em mim.

Eu abro meus olhos. Ele encontra meu olhar e aquelas íris verdes estão nadando em aflição. “Ei,” eu sussurro. Eu sorrio e passo minha mão por seu cabelo. "Está bem. Você está bem."

Ele abaixa a cabeça e olha para baixo por um longo momento - para nossos membros, entrelaçados e totalmente vestidos. Ele meio que desmaia em cima de mim e eu corro meus dedos por seu cabelo e penso em como não vou transar em Nova York. Eu decido que está tudo bem.

É tarde - tão tarde que começa a ficar cedo, e a luz frágil começa a ofegar pelo poço. Caímos no sono, deitados assim: entrelaçados e totalmente vestidos.


Assista o vídeo: Dona Herminia falando inglês